My Guy

Noir Cliché...


Ouvia Back to Black. Ajustava a meia de seda, negra, à
cinta-liga. Olhava-se no espelho, os cabelos, negros, em cascata.
Fartos. Assim como os seios que transbordavam, insinuantes,
para fora do soutien, negro, de renda. Jogou o vestido por cima
do corpo, deslizante, quase colado, negro.Uma fenda que se estendia
coxa acima e um decote generoso. O perfume e o batom, toque final.
O hotel e o quarto.
Tons de cinza transitavam entre o branco e o negro, onde
as únicas cores vinham da sua boca vermelha e do azul dos olhos dele.
Ele. Sentado, esperando, sorrindo. E ela caminhou feito diva, ajoelhou
sobre o sofá, agarrou-lhe a nuca e o beijou como nunca. E seus olhos,
negros, fundiram-se no azul e ela o quis, mais uma vez. E saciou-se dele
enquanto a fria pistola esperava, inerte, na pequena bolsa.
My guy. . .
Ganhou as ruas sem o vermelho da boca que deixara nos
lábios dele. E no quarto do hotel outro tom de vermelho escorria do
peito e o azul permanecia nos olhos, abertos, sem vida.
Back to Black.